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sur le chemin, les jonquilles riaient, les forsythias secouaient leurs soleils minuscules, et le printemps, tout fringant, jouait à renaître.
Mais là, couché dans l’herbe, un tronc meurtri rappelait que le monde ne guérit pas d’un seul rayon. Etre fête et ruine, la saison hésitait, et moi aussi